Poète de pacotille
mes lettres sont puériles
mes mots ne sont point agiles
mes propos sont difficiles.
Ecrivaillon du dimanche
sur le papier je me penche
pour coucher dans la souffrance
les miasmes de mes nuits blanches.
Maladroit de la rime
je m'éreinte, je m'escrime
à croiser mes vers intimes
aux pieds bancals que j'arrime.
Laissé pour compte des écrits
au rayon des mots non finis
je suis toujours le plus omis
je suis celui que l'on oublie.
Pourtant j'aurais tant désiré
la beauté pouvoir encenser
les amours toujours déclamer
la vie sans cesse magnifier.
